de treci ca o
papadie prin desert,
istoria iti tese trena din hohote
admitand ca
circuli doar ca sa spui c-ai umblat.
intre timp
socotelile neamurilor se incalcesc,
nu apar pe cati
pier
si nici bataliile
nu mai sunt ce au fost.
floare pe gard ti-e sufletul mintii,
iar lungimea lui
e direct
proportionala cu fusta-petala.
unui istoric, cu pretuire!
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu